Die österreichische Schriftstellerin Ingeborg Bachmann (1926–1973) war überzeugt, dass alles Entscheidende im Leben eines Menschen in der Kindheit passiert. »Was später dazukommt, was man für viel interessanter hält, bringt seltsamerweise fast nichts ein.«
Es sind die frühen Erfahrungen, die sich in unsere Körper einschreiben und unserem Leben eine Richtung weisen. Dieses Einschreiben kann persönliche Stärke und Resilienz begründen, es kann uns auch verwundbarer machen und unseren Blick auf die Welt für immer von anderen Menschen unterscheiden.

»Die Kinder haben keine Zukunft. Sie fürchten sich vor der ganzen Welt. Sie machen sich kein Bild von ihr, nur von dem Hüben und Drüben, denn es lässt sich mit Kreidestrichen begrenzen. Sie hüpfen auf einem Bein in die Hölle und springen mit beiden Beinen in den Himmel.« (Jugend in einer österreichischen Stadt)

Es scheint eine überschaubare Welt zu sein: die schmale Henselstraße in Klagenfurt, in der die Familie Bachmann 1933 ein biedermeierliches Reihenhäuschen bezieht. Doch die rosenumrankte Häuserzeile des Bachmannschen Familienlebens liegt nur eine Straße breit von der gegenüberliegenden Klagenfurter Kaserne entfernt. Bachmanns erzählerische Skizze des Hüpfspiels, in der sich eine namenlose Angst über die Lust an der Bewegung legt und die erinnerte Kinderszene wie unter Schock einfriert, gewinnt vor diesem Wissen ihre historische Schärfe. Tatsächlich liegen Himmel und Hölle in dieser Kindheitswelt näher beieinander, als es Autorin und Werk auf den ersten Blick preisgeben. Bachmann umreißt mit dieser Polarität von Rettung und Martyrium den prägenden Mikrokosmos ihrer Kindheit, der ihrem Schreiben unauslöschliche Spuren einschreiben wird. Zwischen familiärem Idyll und militärischer Männlichkeit scheinen sowohl Körper wie Sprache des Mädchens sehr reglementiert gewesen zu sein. Der Kinderhimmel der freien Bewegung hatte gegen Anordnungen zum Stillestehen kaum eine Chance. Weitere Appelle zum Leisesein werden Ingeborg und ihrer zwei Jahre jüngeren Schwester Isolde so vehement eingetrichtert, bis beide »sich das Flüstern nicht mehr abgewöhnen in diesem Leben«. Alleine vor die Tür gehen dürfen sie kaum, Straßenspiele wie Gummitwist oder eben »Himmel und Hölle« scheinen schon das Höchstmaß der Freiheitserfahrung gewesen zu sein. Mit dem »Einmarsch von Hitlers Truppen in Klagenfurt«, wird Bachmanns Kindheit endgültig »zertrümmert«. »Es war etwas so Entsetzliches, daß mit diesem Tag meine Erinnerung anfängt: durch einen zu frühen Schmerz, wie ich ihn in dieser Stärke vielleicht später überhaupt nie mehr hatte.« Was Bachmann hier formuliert ist eine Art Urschmerz, der allen körperlichen Schmerzerfahrungen, die sie im Laufe ihres Lebens erleiden wird, zugrunde liegt. Aus der Traumaforschung wissen wir, dass Schmerz nicht nur akut fühlbar, sondern auch als Erinnerungsspur dem Körper wie der Psyche eingeschrieben werden kann. Das so grundgelegte Schmerzmuster wird zu einem anarchisch auftretenden Element der Körpersprache, das immer und überall wieder hervortreten und ein variables Spektrum von Symptomen hervorrufen kann, die in Stress-, Angst- und Schmerzsituationen zum Ausdruck kommen.
Die auch in Österreich seit dem Anschluss an Hitler-Deutschland 1938 offen zutage tretende Gewalterfahrung des Faschismus verdichtet Bachmann in ihrer Lyrik und Prosa zu einem gesellschaftlichen Strukturmoment, das nicht nur in Zeiten des Krieges virulent, sondern latent im Menschen selbst angelegt ist. Das autobiografische Schmerzzentrum dieser Erkenntnis liegt in der Tatsache, dass ihr innig geliebter Vater, der Volksschullehrer Matthias Bachmann, der es als armer Bauernbub mit viel Fleiß und Entbehrung zum Ermöglicher des kleinbürgerlichen Familienidylls in der Henselstraße geschafft hatte, eben auch zu den frühesten Unterstützern der nationalsozialistischen Partei in Österreich gehörte und ihr bereits 1932 – also noch zu der Zeit ihres offiziellen Verbots – mit entsprechend früher Mitgliedsnummer beigetreten war. Wie so viele andere Nationalsozialisten auch dürfte ihn die Aussicht auf wirtschaftliche Vergünstigungen gelockt, der Erwerb des kleinen Familienhimmels gar durch Kredite direkt aus der Hölle finanziert worden sein.